domingo, 3 de noviembre de 2013

Escribirte a lápiz una frase de Chavela Vargas



Si algún día delante de las puertas del infierno
hubiera algo que me salvase de entrar;
acabo de pecar,
por escribirte a lápiz una frase de Chavela Vargas.

Dirá Satanás jocoso que el lápiz
se puede borrar;
pero yo, como siempre rebatiré
argumentando
que debe reparar en que las almas se marcan con fuego
y esa llama es imposible de borrar.

Para mi propio mal, le haré callar
usando con pasión el verbo Amar;
y cuando esté predispuesto a escuchar,
cuando esté complacido en mi contar lo vivido,
mis mil y una noches,
volveré a pecar
diciendo la misma frase que a conciencia escribí en lápiz...

Esa frase que me hizo recordarte de Chavela Vargas.

Y con voz terciopelo rojo le diré:
"Ama sin medida, sin límite,
sin complejo, sin permiso,
sin coraje, sin consejo, sin duda, sin precio, sin cura,
sin nada."

Ama, ama, ama!



* A.
Sin corrección.



Suspiro




Un suspiro que se vuelve a posar en los labios
empujado por la brisa
a guarecerse de nuevo en la boca;
no puede hacerse un recuerdo.

Se hace el aliento
posado sobre los labios,
un beso conocido,
que se rumia.
Un antojo de aire compartido,
un lamento de ausencia
de a quién se ha querido.
Una boca que se abre bajo la luna Nueva
y aspira en consciencia
buscando lo que perdió…
Inspiración,
compartir besando.

Sacar la lengua para lamer el suspiro
que desperté al ser
sed de tu sed.
Y no poder más que volver a hacer
de ese suspiro
un suspiro que se vuelve a posar en los labios,
empujado por la brisa
que mece el recuerdo que,  sin serlo,
puedas tener de un beso mío.

Se hace el aliento posado sobre los labios

Tormento.




3/11/2013
*A

sábado, 19 de octubre de 2013

Gurruño





Cuando deje de creer me habré perdido,
si algún día me extravío y pienso que me di sin razón,
que sufrí por sufrir o acaso que perdí,
o bien pensase  que me di por nada;
qué coño quedará de mí?

No seré yo quien soy,
y si quedan restos será un gurruño
hecho de hierro torcido,
pellejo que camina por su armazón regido,
metal muerto.

Cuando deje de desear tenerme a mi lado,
pegado y respirando sobre mí,
no seré yo y me haré como la mayoría;
legión que pisa el mundo sin vivir.

Si algún día no se sacude mi espíritu ante mi amante
y pierdo el deseo recalcitrante
de abrir la boca y aspirarte a besos el aliento,
si me hace rutina espatarrarme para que bien abierta de piernas
me veas ante ti,
qué coño será de mí?

No seré yo quien soy,
y si quedan restos será un gurruño
hecho de hierro torcido,
pellejo que camina regido por su armazón,
metal muerto, muerto, muerto.



Sin correción. A.
Foto de la Guerra Civil- Toledo-

En tornasol





Amarillo tirando a verde son los mimos
que me guardo en el dobladillo
del vestido de Domingo
esperando que me invites a las feria.

Amarilla me pongo cuando me dejas por…
No se qué
y cuando me lo explicas es aún peor
porque no entiendo ese por qué.

Ya no es rojo mi enfado,
si no un enojo amarillento
en pretensión de llegar a un verde sencillo,
que concluya en el mirarnos tu y yo
y sosegarnos del todo al reinarnos.

Adquieres entonces tú y como respuesta
un tono amarillento ceniciento,
tirando a un verde ahogado en esperanza
y a la vez sediento de vivir,
que es como el contratiempo de habernos conocido;
y nos lleva a tragar un amarillo chantaje que no es nuestro,
amarillo egoísmo ajeno,
amarillo proyectado en lo que en otros despiertas
y ciegos, no te ven cómo eres:
Azul.
Azul cielo.

Cuándo vas a terminar de afianzar tu azul celeste sobre mi azul relámpago?

Yo azul tormenta precipitado en Verano…
lamo siena tostada
y soy capaz de hacer con mi lengua magenta;
incluso negro humo que de a luz
un universo nuevo para ti;
donde sólo tengamos que latir,
como hacemos al vernos.

Y los besos sean:
Rosa bocado,
blanco pureza,
rojo forjado en carmín
y violeta libre…

Apelo, amante mío, a tu azul cielo.

Imagen tomada de Jos33llo 2012.

A.
(Siempre he pensado que este poema sólo lo entiende quien pinta. Sin corrección)




miércoles, 18 de septiembre de 2013

Sólo haciendo el amor




He aprendido a conjugar este verano
el sexo con el querer, pero de otra manera.
Yo acostumbrada más a la lascivia, por muy gratificante que sea,
me veo gozando un sexo deliciosamente delicado, 
depurado en maneras,
sazonado con una cierta vergüenza cuando mi amante se interna en mi vulva
y me mira a los ojos y me dice: preciosa, sin más…
Y dentro de mí no pierde el modo cortés.

Se siembra él fácil sin forzar, sin poner a prueba la psique que arrastra por lujuria siempre a la carne;
no hay resistencia que levante en guardia la defensa guerrera, como suele suceder,  de parar los pies a quien de mí espera que no sea de mí.
Penetra suave y se hinca en mi sentir queriendo complacer, sin ser uno para con otro soez,
ambos galantes,
sólo haciendo el amor, sólo.
Con su sexo en mi mano,  él me mira, desde  lo verde profundo de sus ojos
 y me dice preciosa de nuevo,
y me siento más desnuda que nunca,
más compañera que nunca,
más mujer, doncella, amiga,  esposa, madre,  amante que nunca;
mis orejillas rojas y el rostro encendido.

He aprendido a conjugar este verano el sexo con el querer,
pero de otra manera.
Dejándome hacer, en espera, templando el deseo,
reposándolo hasta hacerlo rechinar,
cediendo el poder, sin temer apenas,
haciendo baile la llama evitando devore,
para dar paso a un sueño lúcido en el que nos tocamos,
como drogados por el mero hecho de tan sólo sentirnos respirar cerca,
el uno del otro,
sólo haciendo el amor, sólo.

Me mira y yo enfebrecida, sobre él y sin apenas poderle  hablar,
gozando de esta diferencia en el gozar,
me sugiere:
dime!
Y yo no tengo palabras que decir,
salvo las que puedo escribir ahora recordando cómo me tomó cualquier día,
sabiendo que he aprendido a conjugar este verano 
el sexo con el querer, pero de otra manera.


*Sin correción. A.
Septiembre 2013

viernes, 2 de agosto de 2013

Besos

Besos reflectados,
acrisolados en nacer,
que expenden un brillo
que evitan ver lo que en verdad son.

Besos despistados que vamos dando
y casi sin querer se nos caen de la boca y otros roban
deslumbrados por los labios relajados
que en suspiro se separan.

Besos en punto hilados,
besos de coma,
besos en vainica doble,
besos macramé,
besos mudos y callados hechos nudo;
besos sin fe.

Besos que pareciendo nada
hacen que se encuentren las miradas
y nos levantan en peso
haciendo del sieso
sólo un mero estúpido.

Besos que se guardan,
besos ansiados que se dan con calma
porque portan la intención de volver a besar.

Besos de Fuego sin amar,
besos sabor Babilonia,
besos vanos o babosos,
besos vencidos o victoriosos;
besos sabor a colonia.

Vienen y van los besos...

Me volverás a besar?

A.

miércoles, 10 de julio de 2013

Gutural



Me meto en tu cuello, mi rincón y sueno al rato;
hago unos ruiditos raros cuando en tu olor me cebo,
respiro por la boca y la nariz,
pego mi lengua a la parte alta del paladar e inhalo.

Es...
un aspirar tu olor, lamerte con la nariz,
olerte con la garganta, tocar tu sabor y oir tu tacto,
que no tengo más remedio que expresarme gutural.

Sueno por eso.

Si te miro por detrás!
y en regocijo disfruto de tu porte
recuerdo tu aliento en mi nuca, tu pene en mi boca, tu vello en abrazo!

Me meto en tu cuello motivada por las ganas de tenerte:
cerca, dentro, debajo, encima,
pegado a mí.

Si me miras la boca cuando te hablo,
me concentro para no separar los labios,
evitando una sensualidad provocativa que me desnude del todo...

Soy consciente de que no puedo evitar atusarme el pelo
cuando en realidad lo que quiero son tus dedos en él.

Tus manos en mis pechos,
tus manos separándome las nalgas,
tus manos en mis caderas,
tus manos en mis manos.

Sueno por eso.

Y mira que intento no sonar,
pero olerte me hace evocar lo que siento al notar tu piel tibia
despertando en la mía sofoco.
En realidad...
ahogo una especia de gruñido, creo!
Algo animal, primario, felino.

Es...
un aspirar tu olor, lamerte con la nariz,
olerte con la garganta, tocar tu sabor, ver tu aliento y oír tu tacto,
que no tengo más remedio que expresarme gutural.

Te quiero con todos mis enajenados sentidos supongo.



Septiembre 2012



Besos de hollín


Besos de hollín tiznados
con lo peor de mí;
besos en luto y miedo,
besos que al guardarse envenenan
y hacen de la pena gangrena                                
en un sentir difícil de sublimar.

Lengua que besa con temor de ausencia,
lametones que saben a suela;
de zapato;
del pie izquierdo...

Te espanto en pánico escupido
porque así te alejo, aterrada.
Te grito en desdén, te meto traca
y te pierdo queriendo y sin querer
queriendo hacer de mí un no necesitar de ti.

Besos de hollín tiznados con lo peor de mí,
besos en luto y miedo;
besos que hacen prosa de ti
mi amante nuevo.

Besos que pudiendo ser versos
se me atragantan en el mismo ansia
que tengo de la sed que contengo cabreada,
mientras se duermen tus hijos
y te espero mojada para que me folles en el sofá
de tu pisito de la playa...


Sabes que al haberte lastimado
me herido aún más a mí?

Sorbos de zumo de escaramujo,
puro intento de desterrar lo Negro,
esputo que arrastro;
vas a quedarte sólo con lo peor de mí?


Besos de hollín tiznados,
luciérnaga vomitada y humillación que arrojo
porque no veo intención;
besos en luto y miedo,
besos que al guardarse envenenan
y hacen de la pena gangrena
en un sentir difícil de sublimar.




Julio 2013. A.

domingo, 30 de junio de 2013

Luciérnaga



Eres luciérnaga en lo oscuro,
respiro se luz que me baña al quitarme la ropa ante ti,
deseo resucitado en la excitación que provoca tu tacto;
fe en tus manos otra vez,
miedo por lo vivido antes.

Yo soy bacante
mala mujer para ti
pero despertamos juntos
y se me hace mejor el sabor del café
que no me tomo si me abrazas.

En lo oscuro luz,
luz que no quiero que mis pasos guíe
porque no confío en ella, ni en mis pies
luz entre tinieblas
luz que no es tera, antorcha
sólo ilusión que no hago mía del todo.

Camino vacía luciérnaga mía en lo oscuro,
y te me haces respiro de luz, aliento
que baña el cuerpo, el alma
sedienta de Credo,porque voy bastante muerta.

Me quito ante ti la ropa
y soy deseo resucitado que se descongela
bajo tu gemir callado, fuego que funde el alud.
Sonoro gemido que a la vez apaga y enciende
el miedo de ti, de mi.

Yo soy bacante, acaso no me ves?
mala mujer para ti
pero aún así, tenerte cerca de mí
me sacude en vida.

Voy a bailar a bailar un rato iluminada
bajo la luz verde de tus ojos.

Eres luciérnaga en lo oscuro.

Yo soy bacante, mala mujer para ti
pero despertamos juntos
y se me hace mejor el sabor del café
que no me tomo si me abrazas.

En lo oscuro luz,
luz que no quiero que mis pasos guíe
porque no confío en ella,
ni en mis pies
luz entre tinieblas luz que no es tera, antorcha
es ilusión que no hago mía del todo.

Camino vacía luciérnaga mía en lo oscuro,
y te me haces respiro de luz, aliento que baña el cuerpo,
el alma sedienta de Credo,porque voy bastante muerta.
Me quito ante ti la ropa y soy deseo resucitado que se descongela bajo tu gemir callado,
fuego que funde el alud.
Sonoro gemido que a la vez apaga y enciende el miedo de ti, de mi.

 Yo soy bacante, acaso no me ves?
mala mujer para ti
pero aún así, tenerte cerca de mí me sacude en vida.
Voy a bailar a bailar un rato iluminada bajo la luz verde de tus ojos.

 Eres luciérnaga en lo oscuro.



Junio 2013.A.

Nota: sí, es una luciérnaga-libélula, yyyy?

sábado, 8 de junio de 2013

Nada en el foso

Hay un espacio vacío
que hace de muro entre lo tuyo y lo mío.
No crece nada en el foso,
no transita ni el agua que estancada guarda el señor Miedo.

No hay cerca sino campos baldíos,
privados de fruto,
demandando riego;
gotas perdidas de la fuente que se secó un día.    

Hay un hueco entre tu pecho y el mío
que se alimenta del puro temor
de volver a poner el mecanismo del latir en marcha.

Yo me amparo en mi ansia fría de ti,
tú en el desapego desilusionado.

No hay fe, ni ganas de creer siquiera;
desazón que justifica el hastío de no querer volver a vivir
lo que nos hizo padecer lo ya vivido...

Y en todo esto gobernamos nada en absoluto,
siendo esclavos de la no ilusión,
siendo temerosos del desapasionamiento;
dolientes.

Y al no reconocer lo que padecemos;
que nos ha de quedar salvo morir sin cura?

Hay un espacio vacío
que hace de muro entre lo tuyo y lo mío.
No crece nada en el foso,
no transita ni el agua que estancada guarda el señor Miedo.


Invierno 2011

domingo, 5 de mayo de 2013

Parada y pulso


Parada y pulso,
frenazo en seco de mi latir
afanosa en revivir
lo que de mí mataste.

Terca en redimirme
tras la muerte que me diste,
y recompuesta ya, me dispongo a llamarte a juicio
para volver a agitarte si en mis manos está.

Voy a ser sacudida huracanada,
que llene tu mundo de arena y se te meta entre los dientes
y haga de tus castillos fortalezas desoladas,
abatidas por la verdad que exhalo.

Has visto antes la Verdad hecha daga, amor mío?...
No hay mejor acero.

Rumores de bofetadas que suenan ya con mi vara agitada por el aire,
música que hará desciendas desde tu trono olímpico
para responder a mi pagana y humana justicia, de plebe.

Parada y pulso,
frenazo en seco de mi latir,
afanosa en revivir
lo que de mí mataste.

Avergonzada estoy del amor que te he tenido y helada en asco,
pues me perdí en el reflejo que sobre mi espejo
vi de ti...

Pasé por alto que mis tripas me auguraban desdicha
y ante el gozo insano de tenerte,
ante el placer que me daba abrir mis piernas para recibirte,
por nostalgia de tu olor, de tu carne y tu embestida;
de puro vicio...
sucumbí.

Has pisado el desierto sin llevar sandalias, amor mío?...
Dolor caliente.

Parada y pulso
frenazo en seco de mi latir
y empuje terco de mi espíritu obcecado
que muere y resucita cada día,
cada vez que a mi memoria vienes.

Tú enterraste mi conciencia en el pantano!

Pareciese que muriese por tocarte,
pareciese resucitase encabronada en hacer que comas tierra;
a veces ni siquiera se qué necesito más...

Baja dios y recibe el vino que dan las cepas de la vid que sembraste!
Prepárate para vestir digno la letra que te regalo y coso a tu ropa!
Voy a hacer de ti un resucitado.


Para lo cual, hoy te traiciono.





Bajo tu bata hay estrellas





Llevaba Gandalf el Gris un ropaje
En el mismo color que tu batica, juraría…
Clavaico, clavaico el tono
Pero algo más chica en tallaje.

Tu bata es grande y yo la uso a modo de cielo,
La pongo sobre nuestras cabezas
sembrando estrellas,
Que se encienden con cada suspiro que me arrancas.

Yo la adorno con luceros cuando posas tu fuego
Dentro del encendido sexo mío,
Por un instante éste incluso de mí se escapa, corriendo a buscarte
pa’ irse contigo.
Se me fuga! No lo gobierno! Tampoco quiero, cierto es.

Traidor Deseo… Dedos de Mago…Polvos dorados importados del país de Campanilla…
Vibras el mantra de Venus y ella acude a tu voz amante.

Si tiro del cinturón de tu bata-manta
Y giro sobre mí dando tres vueltas (que bien puedo) con los pies juntos,
Hago un cometa! Zas!

Un cometa que nos roza el pelo
Y nos despeina arrebatados
Derrochando una luz que no nos ciega;
Más de manera pausada empaña la vista.

Bruma nocturna que sella la entrada de tu cueva
Y que sólo se levanta cuando nos miramos,
Yo en ti,
Tú en mí,
Fijamente. Sudando Cuervo.

Y acabamos como siempre,
Haciendo un alud precipitado
Por un blues en contención jamás tocado por humana mano.

Llevaba Gandalf el Gris un ropaje
En el mismo color que tu batica, juraría…
Clavaico, clavaico el tono
Pero algo más chica en tallaje.
Él mataba trolls con su varita,
Tú despiertas a Afrodita
A golpe de guitarra…

Ella porta el saco mágico que le ofreciste, con un mechón de tu cabello.

Bajo tu bata hay estrellas y una Luna cómplice de los furtivos besos...


viernes, 15 de marzo de 2013

Jugando


Ya no extraño tanto al amante
como al amigo,
ir de cena juntos,
pasar un rato distendido,
analizando con sentido del humor el mundo
y reirme contigo.

Hacer una pausa tornando
mi migrar en un respiro
que me distraiga de esta Cartagena muerta,
consiguiendo hacer de esto algo entretenido.

Hablar de todo y de nada,
llamarte en ocasiones pervertido
y señalarte un trasero
que siendo bonito obviaste mirar.

Jugar al tanteo
tirando cada cual de nuestro extremo de la cuerda:
tu facha y empresario,
yo roja y sindicalista,
imperio-idealistas ambos,
petardos los dos.

Ya no extraño tanto al amante
sino al amigo.
Sembrar en tierra ajena pólvora chica
que ilumina mis tacones entre el barro,
tratar de encender la mecha gritando
y salir corriendo como chiquillos,
entre chispicas.

Que me piques sabiendo hacer que salte
y me toques a "la tita Dignidad"
y yo te mire en un ofuscamiento remolón
y acabe poniéndote morros por obviarte,
buscando chincharte un poco
y sin ápice de maldad.

Ya no extraño tanto al amante
como al amigo,
oirte berrerar en el mar frío
saltando, en chapoteo
que evita te amorates y te aturdas de impresión,
helado en sal cual boquerón.

Y el tormento de la COPE?
Y el fumarte los semáforos?
Y enseñarme el lado oscuro Intereconomauta
mientras yo te mentaba la Urbanidad
a lo que con la insostenibilidad
del sistema sanitario respondías?

Recuerdas?
Eramos amigos, y amantes,
tumbados al sol...

Y ahora un silencio adulto, denso
y lleno de pesadumbre
acalla las risas,
haciendo feo este devaneo
que resulta hoy incertidumbre,
al menos para mí.

Eramos amigos, y amantes;
nos metíamos en el ombligo los dedos
a ver qué...

Y de repente ya no juegas.

Pues no lo entiendo.
No lo entiendo y te extraño de veras.

Voy a salir a buscarte
y a hacerte muecas
y con las tretas provocarte una sonrisa
que haga añores nuestros juegos.



Octubre 2012

jueves, 7 de marzo de 2013

Templo


Gira la Rueda y me veo.
Hereje en prosa y verso soy;
rozo el pecar cuando alzo las caderas
en anhelo tuyo.

Perra, al dejar las puertas de mi templo abiertas;
para que así vuelvas al asilo
del calor que buscas,
encontrando confortable el hueco del que tú provienes.
Buscando entre mis muslos el Origen;
tu principio.

Renaces entre mi pecho, pan esponjoso,
en mi contacto, aterciopelado sosiego
y separando mi carne
para poder anclarte por un rato en ella.

Una y otra vez.

Comienzo



Me arrastró la corriente hasta Carthago...





Fuego en la madre


 


A la madrileña le duele el cuerpo,
qué tendrá la madrileña?
Deseo ardiente
de tu saliva tibia que engalana el cuerpo.

Fuego en la madre,
inquietud al mirarte a los ojos
y verte brillar encendido
cuando en mi hincas tu presencia.

Anhelo de tu exhalar
que siendo aliento
se acaba convirtiendo en lava que me redime.
Lava es la baba que se precipita entre mis piernas cuando ante tí
me arrodillo
con la boca abierta
y el cuello entornado
expectante por si me tocas,
sabiendo que ya es seguro que vas a tocarme.

Dolor de hueco
y placer de colmado;
peregrino orgasmo que va o viene
o viene o no va, despreocupado.
Desde mis tripas se arroja
no sin costarme,
y al dejarme arrebatar
por un placer que me turba,
soy reacia a esclarecer si fui o no complacida...

Pero qué importa
si tengo en ese instante tus atenciones?
Tu piel de agua,
tu boca de higos tiernos
y hago partas de un gusto leve a la agitación,
que comienza a modo del suspiro que se te escapa
hasta que lo hago jadeo
que revienta en grito y te sacude entero.


Fuego en la madre,
inquietud al mirarte a los ojos
y verte brillar encendido
cuando en mi hincas tu presencia.


miércoles, 13 de febrero de 2013

FLAMENCO SOMBRÍO



Cegada va el alma mia y a tráspies
en un tropiezo cantao' pa' dentro,
quejio' absorbido en aliento tras suspiro largo
que naciendo bulería se fue en requiebro pa' fandango.

Y al decir que no me quieres,
parece sucumbir tal cosa en un naufragio que termina pariendo el flamenco más sombrío,
que es el hondo cante de quererte
sin que me quieras y ausente en el notarte mío.

Primera estrofa en copla arrebatada en fuego
y aislando estas palabras mías se hace el camino que concluye
en repiqueteo de zapato bailaor!

Y se mece en compás de solea'
y ojalá termine de recordarte lo que sabes
y no sabes todavía...

Tras mi mimo, ha sido tu piel terciopelo más por yo tocarla.
Y no hacen mis manos más que cantarte
y palmear al compás
bien de fandango, de copla, de bulería o tanguillo;
y aún más... de soleá.

Y de soleá porque es lo que ahora me toca palmear!

Más quizás un cajón flamenco parezca simple
o una guitarra pueda reducirse en expresión a las manos que sacuden sus cuerdas;
pero es recíproco lo que la mano y el intrumento se regalan.

Y si bien hay sonoridad
sin necesidad de depender el uno del otro,
juntos suenan armoniosos tales, se oyen más y vibran!

Da igual copla, fandango, tanguillo, bulería o solea'!

Suena mejor un instrumento bajo la mano que lo tañe
que al aire sin más,
y la mano también gana sentido y se ensalza en Arte
haciendo poderoso el compás.



Dic 2012

Semilla



No te alejes,
no ves que al hacerlo siembro mi recuerdo en tí?

No ves que al tardar así el tiempo que lleva pasar de la semilla a brote, es el mismo que hará te percates de lo que te dí?

No te alejes, no ves que huyendo me anclas aún más?

No ves que es el secreto donde guardo poder?
Pues al salir corriendo ni me has brindado la ocasión para del todo cagarla y desencantarte por entero...

No te alejes, no ves que germino en tu mente? Y si bien me lleva años, te conduzco al arrebato bien antes, bien después...
echo raíz.

No me alejes;
porque, quién te escribirá cartas de amor y poemas?
Y será esto otra cosa que me hará la más diferente de las mujeres con las que has estado.
Y ellas, por contraste, se te harán a tus ojos más idiotas y en diez años mi recuerdo aún despertará el deseo que acabará por devorarte entero.

Y lo distinto de mí que hoy ni entiendes, se te irá acumulando y me hará única.
No me alejes, sálvate haciendo de mí otro de los peces de tu pecera, no vaya a ser que quien menos esperas te marque a Fuego.


Oct.2012